Omul care știa

Era o oră în jurul prânzului. Poate mai devreme, poate mai târziu. Strada nu era mai animată ca altădată. Oamenii mergeau de colo colo, împinși de micile nevoi ale zilei. Priveau vitrinele, se uitau la ceasuri sau vorbeau repeziți la telefon. Grăbiți, tot mai grăbiți. Printre ei se strecura discret și domnul acela distins. Nu puteai să nu îl observi. Ținea o mână în buzunar. Purta o haină lungă, perfect călcată, desfăcută la nasturi. Iar pe cap purta o pălărie gri cu boruri largi. Gura lui schița un zâmbet pe care ușor îl puteai confunda cu o grimasă. Nu părea interesat de ceva anume. Răspundea absent la saluturi printr-un deget împingând ușor în sus pălăria. Parcurse astfel o distanță lungă fără să trădeze a fi interesat de ceva anume. Ajuns la capătul străzii, se opri. În față se deschidea o intersecție. Privi în stânga, privi în dreapta, se gândi un pic și se întoarse. Reluă traseul în sens invers. Aceeași mulțime pestriță, aceeași oameni căutând ceva, grăbindu-se undeva, călcând nervos nu doar trotuarul ci și timpul. Acesta li se strecura printre picioare precum o viperă care se hrănește cu graba lor. Le inocula veninul lipsei de sens. Ei nu simțeau, dar procesul degenerativ se accelera cu fiecare “am ceva de făcut”. Domnul distins înainta fără să se grăbească. Călca egal, așa cum îi era egal că nu avea o țintă. Era singurul de pe strada aceea pe care șarpele timpului, nemulțumit și incitat, se cățără. I se târî pe gamba piciorului stâng, apoi pe șold, apoi pe trup, pe umăr... ținea gura larg deschisă, nemișcat și hain, cu colții aproape lipiți de gâtul omului, așteptând. Dar el știa, el știa...